English
Verse 1
Mill yard echoes with scanner beeps
pallets stack where looms once thrummed
I scan labels at shift-start
hands numb from the polyester cold
smell of diesel and cheap thread
same as the day the shuttle fell silent
Verse 2
Orders fly down the conveyor belt
fast fashion’s endless, hungry weft
I fold, pack, card the boxes
foreman’s eyes like a hawk
the yard wants speed, not skill
no time for the old weaver’s touch
Verse 3
Lads moan about the quotas
I say same piece-rate, different cloth
they don’t know the sound of a thousand looms
think a pick is just a click
some patterns repeat in plastic
others in the ghosts of cotton dust
Verse 4
Forklifts shuttle through the gloom
I load the van, count the drops
body woven into the rhythm
mind trailing threads to the past
the mill’s shadow is long
even in this flat, white light
Verse 5
Lights buzz a sickly yellow
cast shadows on the concrete floor
I pause, hear in the hum
the old beat of the drive-shaft
some threads snap clean
others just fray and fray
Verse 6
So I’ll scan these endless bales
turn fast fashion into my slow wage
Lancashire’s weave is tangled now
into a cloth that doesn’t age
Stitch by stitch.
Svenska
Vers 1
Fabriksgården ekar av skannerpip
pallar staplas där vävstolar en gång dånade
Jag läser etiketter vid skiftets början
händerna domnar av polyesterkylan
lukt av diesel och billig tråd
samma som dagen då skytteln tystnade
Vers 2
Beställningar flyger nerför transportbandet
snabbmodets ändlösa, hungriga inslag
Jag viker, packar, märker lådorna
förmannens ögon som en höks
gården vill ha fart, inte skicklighet
ingen tid för den gamla vävarens handlag
Vers 3
Grabbarna klagar på kvoterna
Jag säger samma ackord, annat tyg
de känner inte ljudet av tusen vävstolar
tror att ett inslag bara är ett klick
vissa mönster upprepas i plast
andra i bomullsdammets vålnader
Vers 4
Truckar går skyttel genom dunklet
Jag lastar bilen, räknar stoppen
kroppen invävd i rytmen
sinnet drar trådar tillbaka
till fabrikens långa skugga
även i detta platta vita ljus
Vers 5
Lampor surrar sjukligt gula
kastar skuggor över betonggolvet
Jag stannar upp, hör i brummet
den gamla takten från drivaxeln
vissa trådar går av rent
andra fransar sig bara mer och mer
Vers 6
Så jag skannar dessa ändlösa balar
gör snabbmode till min långsamma lön
Lancashires väv är trasslig nu
ett tyg som inte åldras
Stygn för stygn.