Deutsch
Strophe 1
Die Royal Mile wimmelt von Fringe-Menschen
Espressodampf beschlägt den Blick zur Burg
Ich presse Kaffee in ihrem Schatten
Schürzentasche voll gekritzelter Fetzen
Geruch von verbrannten Bohnen und Touristenparfum
genau wie an dem Tag, als ich glaubte, Gedichte könnten Miete zahlen
Strophe 2
Kunden bestellen Lattes mit Herzen
Ich drehe Rosetten, die sie ungesehen weiterwischen
schreibe Zweizeiler auf Servietten
der Geschäftsführer wirft sie beim Schließen weg
die Stadt verkauft ihre Geschichte billig
meine Zeilen gehen für nichts weg
Strophe 3
Geister von Dichtern spuken in den Gassen
Ich flüstere Reime zum Milchkännchen
sie verlangen Hafer, keine Oden
denken, eine Strophe sei eine Kaffeesorte
manche Wörter brühen stark und bitter
andere verdampfen wie Dampf
Strophe 4
Die Fiedel des Straßenmusikers füllt die Gasse
Ich trete für eine Zigarette hinaus
Kräne reihen neue Hotels auf
bauen mehr, als ich sagen kann
der Schatten der Burg wird länger
verschluckt das letzte Licht
Strophe 5
Der Abend vergoldet den Stein der Altstadt
Ich schließe ab, zähle die Kupfermünzen
kritzle noch eine Zeile
im blauen Schein des Telefons
Gedichte lösen sich wie Zucker auf
hinterlassen keine Spur in der Tasse
Strophe 6
Ich presse und gieße diese Metaphern täglich
sehe die Serviettengedichte verblassen.
Hafer, keine Oden-
lasst sie.
Eine Zeile behalte ich in der Tasche.
Nicht im Ausguss.
Originaltext
Verse 1
Royal Mile bustles with Fringe crowds
espresso steam fogs the castle view
I tamp coffee under its shadow
apron pocket full of scribbled scraps
smell of burnt beans and tourist perfume
same as the day I thought verse could pay rent
Verse 2
Customers order lattes with hearts
I swirl rosettes they scroll past
write couplets on napkins
manager bins them at close
the city sells its history cheap
my lines go for nowt
Verse 3
Ghosts of poets haunt the closes
I whisper rhymes to the milk jug
they ask for oat, not odes
think a stanza’s a type of coffee
some words brew strong and bitter
others evaporate like steam
Verse 4
Busker’s fiddle fills the lane
I step out for a fag
cranes line up new hotels
building more than I can say
the castle’s shadow grows longer
swallowing the last of the light
Verse 5
Evening gilds the Old Town stone
I lock up, count the coppers
scribble one more line
in the phone’s blue glare
poems dissolve like sugar
leave no trace in the cup
Verse 6
I tamp and pour these metaphors daily
watch the napkin poems fade.
Oat, not odes—
let them.
I keep one line in my pocket.
Not the sink.
Svenska
Vers 1
Royal Mile myllrar av Fringe-folk
espressons ånga dimmar slottsvyn
Jag pressar kaffet i dess skugga
förklädesfickan full av nedklottrade lappar
doft av brända bönor och turistparfym
samma som dagen då jag trodde vers kunde betala hyra
Vers 2
Kunder beställer latte med hjärtan
Jag snurrar rosetter de skrollar förbi
skriver kupletter på servetter
chefen slänger dem vid stängning
staden säljer sin historia billigt
mina rader går för ingenting
Vers 3
Poeternas vålnader hemsöker gränderna
Jag viskar rim till mjölkkannan
de ber om havre, inte oden
tror att en strof är en sorts kaffe
vissa ord brygger starkt och bittert
andra dunstar som ånga
Vers 4
Gatumusikantens fiol fyller gränden
Jag går ut för en cigg
byggkranar radar upp nya hotell
bygger mer än jag kan säga
slottets skugga växer längre
sväljer det sista av ljuset
Vers 5
Kvällen förgyller Gamla stans sten
Jag låser, räknar kopparmynten
klottrar ännu en rad
i telefonens blå sken
dikter löser sig som socker
lämnar inget spår i koppen
Vers 6
Jag pressar och häller dessa metaforer dagligen
ser servettdikterna blekna.
Havre, inte oden-
låt dem.
Jag har en rad i fickan.
Inte i vasken.