Português
Estrofe 1
A Royal Mile fervilha com multidões do Fringe
o vapor do espresso embaça a vista do castelo
Prenso café sob sua sombra
bolso do avental cheio de retalhos rabiscados
cheiro de grãos queimados e perfume de turista
o mesmo do dia em que achei que verso pagava aluguel
Estrofe 2
Clientes pedem lattes com corações
Giro rosetas que eles passam com o dedo
escrevo dísticos em guardanapos
o gerente joga fora ao fechar
a cidade vende sua história barato
meus versos saem por nada
Estrofe 3
Fantasmas de poetas assombram os becos
Sussurro rimas para a jarra de leite
eles pedem aveia, não odes
acham que uma estrofe é um tipo de café
algumas palavras passam fortes e amargas
outras evaporam como vapor
Estrofe 4
O violino do músico de rua enche a viela
Saio para fumar
os guindastes alinham novos hotéis
construindo mais do que consigo dizer
a sombra do castelo fica mais longa
engolindo o resto da luz
Estrofe 5
A noite doura a pedra da Cidade Velha
Tranco a porta, conto as moedas de cobre
rabisquei mais uma linha
no brilho azul do telefone
poemas se dissolvem como açúcar
não deixam traço na xícara
Estrofe 6
Prenso e sirvo estas metáforas todo dia
vejo os poemas de guardanapo desbotarem.
Aveia, não odes,
deixa.
Guardo uma linha no bolso.
Não na pia.
Texto original
Verse 1
Royal Mile bustles with Fringe crowds
espresso steam fogs the castle view
I tamp coffee under its shadow
apron pocket full of scribbled scraps
smell of burnt beans and tourist perfume
same as the day I thought verse could pay rent
Verse 2
Customers order lattes with hearts
I swirl rosettes they scroll past
write couplets on napkins
manager bins them at close
the city sells its history cheap
my lines go for nowt
Verse 3
Ghosts of poets haunt the closes
I whisper rhymes to the milk jug
they ask for oat, not odes
think a stanza’s a type of coffee
some words brew strong and bitter
others evaporate like steam
Verse 4
Busker’s fiddle fills the lane
I step out for a fag
cranes line up new hotels
building more than I can say
the castle’s shadow grows longer
swallowing the last of the light
Verse 5
Evening gilds the Old Town stone
I lock up, count the coppers
scribble one more line
in the phone’s blue glare
poems dissolve like sugar
leave no trace in the cup
Verse 6
I tamp and pour these metaphors daily
watch the napkin poems fade.
Oat, not odes—
let them.
I keep one line in my pocket.
Not the sink.
Svenska
Vers 1
Royal Mile myllrar av Fringe-folk
espressons ånga dimmar slottsvyn
Jag pressar kaffet i dess skugga
förklädesfickan full av nedklottrade lappar
doft av brända bönor och turistparfym
samma som dagen då jag trodde vers kunde betala hyra
Vers 2
Kunder beställer latte med hjärtan
Jag snurrar rosetter de skrollar förbi
skriver kupletter på servetter
chefen slänger dem vid stängning
staden säljer sin historia billigt
mina rader går för ingenting
Vers 3
Poeternas vålnader hemsöker gränderna
Jag viskar rim till mjölkkannan
de ber om havre, inte oden
tror att en strof är en sorts kaffe
vissa ord brygger starkt och bittert
andra dunstar som ånga
Vers 4
Gatumusikantens fiol fyller gränden
Jag går ut för en cigg
byggkranar radar upp nya hotell
bygger mer än jag kan säga
slottets skugga växer längre
sväljer det sista av ljuset
Vers 5
Kvällen förgyller Gamla stans sten
Jag låser, räknar kopparmynten
klottrar ännu en rad
i telefonens blå sken
dikter löser sig som socker
lämnar inget spår i koppen
Vers 6
Jag pressar och häller dessa metaforer dagligen
ser servettdikterna blekna.
Havre, inte oden-
låt dem.
Jag har en rad i fickan.
Inte i vasken.